Modificazioni genetiche

Genoa-Inter 0-5 Serie A, 8^ giornata.

Non ricordo esattamente perché sono diventato interista, all’incirca quaranta anni fa.

Un mio cugino più grande era interista, fan sfegatato di Mazzola e quell’anno l’Inter avrebbe vinto uno dei più incredibili scudetti della sua storia.

Saranno state queste le spinte decisive, ma non ne sono sicuro: troppo tempo è passato, e poi vai a stare nella testa di un bambino di nove anni.

Origini incerte, dunque.

Al contrario, certissimi saranno i motivi che spegneranno il sacro fuoco, un giorno o l’altro: la saturazione e l’insofferenza.

Lo confesso subito: faccio sempre più fatica a riconoscermi nel tifoso-medio-interista.

Una modificazione genetica è avvenuta, ed io ne sono rimasto fuori. Poco male fin qui, ma il fatto è che sono costretto dalla mia militanza nerazzurra a condividere alcuni habitat con dei soggetti che parlano una lingua diversa dalla mia, che si cibano di alimenti differenti, che vedono le cose diversamente da me.

Avendo da tempo smesso i panni di colui che vuole convincere la gente della bontà delle proprie idee, l’alternativa rimasta è quella di tacere, sopportare questo sconcio ed accontentarsi di piccole-grandi soddisfazioni platoniche.

La misura però comincia ad essere colma: sarà l’età.

La cosa che mi tiene ancora attaccato al carro è quella sana dose di auto-ironia che scorgo anche in altri scampati alla mutazione, ma so benissimo che l’impari proporzione di forze in campo, un giorno non lontano, mi porterà a deporre sciarpe e amuleti, magliette ed appunti e a lasciare l’Inter in balia di questi pazzi, sciagurati ed incontentabili cannibali.

Non sono capace di interessarmi di ciò che non mi piace. Non andrei mai ad una mostra di arte moderna solo per il piacere di sghignazzare al cospetto di una sedia sfondata; mai andrei ad ascoltare un recital di poesie post-avanguardiste per starmene a giocare col telefonino; Per cui mi chiedo: cosa mai trattiene un tifoso seduto al suo posto a guardare una partita di una squadra che non ama, il cui allenatore è ritenuto un incapace venditore di fumo, il cui presidente è dipinto alla stregua dello scemo del villaggio, i cui giocatori sono classificati in un pittoresco ventaglio che va dal “cotto” al “brocco”, dall’inadatto al fuori ruolo?

Si sta scontando qualche peccato?

Una volta non eravamo così, me lo ricordo bene: ogni volta che scendevamo in campo erano tante e tali le paure dei nostri limiti, dell’avversario e di tutto quello che puntualmente ci capitava, che avevamo un approccio molto più partigiano e più aderente alla squadra. Mi ricordo partite che alla fine ci lasciavano sfiniti come se avessimo corso anche noi.

Io sono diventato interista così e questo imprinting mi è rimasto dentro, per cui oggi mi sento circondato da alieni che ragionano di Zanetti e Cambiasso ormai prossimi alla rottamazione; di Stankovic cronicamente mediocre, di Sneijder null’altro che un discreto centrocampista, di Motta e Milito una sorta di “doppio pacco” rifilatoci da quella volpe di Preziosi, di Eto’o infinitesima parte del grande Ibrahimovic e di Muntari come di un orsacchiotto di pelo (nero per giunta) sul quale si può riversare impunemente di tutto. Balotelli no, a quello ci pensano gli avversari in campo e sugli spalti.

Per una volta mi sentirei di sottoscrivere le dure parole di Lippi dopo la partita con Cipro. Se non fosse che lui almeno è antipatico e tre quarti dell’Italia pallonara non lo può vedere.

Ma questi ragazzi invece, cosa vi hanno fatto?

A pensarci bene qualcosina l’hanno fatta: ci hanno fatti uscire dalle stalle dove Moggi & Co. ci avevano rinchiusi; ci hanno fatto vincere nove titoli in meno di cinque anni; ci hanno ridato una dignità sportiva dopo decenni di buio.

Oggi siamo tutti qui, dopo una delle più belle partite della nostra storia moderna, roba da lustrarsi gli occhi,  a darci delle gran pacche sulle spalle e a dirci quanto siamo bravi, ma i più modificati geneticamente già pregustano le difficoltà della gara di Champions e l’impari confronto col Barcellona, scelleratamente presa a pietra di paragone.

Facciano pure.

Io invece ringrazio di cuore i ragazzi che ieri ho visto correre e lottare come un solo uomo, come tutte le volte in cui scendono in campo temendo una sconfitta.

Quando non si riesce a trovare il migliore in campo fra tutti quelli che hanno giocato vuol dire che non ci sono vie di mezzo: è stato l’inferno o il paradiso. Ieri per me è stato il paradiso…per qualcun altro, anche se non lo ammetterà mai, è stato un inferno.

Grazie ragazzi, grazie Mourinho, grazie Presidente.

Veleno61.