Riflessioni

Ero rimasto in debito con voi e con me stesso di un ricordo di Candido Cannavò. Inoltre era da tempo che avevo in mente di scrivere qualche considerazione sui media sportivi nazionali in genere. Siccome il campionato ci concede una pausa di riflessione…riflettiamo.

Ma cosa ne è stato della nobile professione del giornalista sportivo? Quale immondo essere si è impadronito del corpo che fu di autentici poeti e narratori, di quei certosini artigiani che sapevano farti sentire l’odore dell’erba, il colpo secco dell’impatto col pallone, pur in assenza di telecamere e microfoni, di moviole e riflettori?

Quale nefasta trasformazione, quale plagio, quali malefici influssi hanno fatto si che alla generazione dei Cannavò (tanto per citare l’ultimo in ordine di tempo) si sia sostituita quella dei Varriale?

Poggiava su solide basi l’antica corporazione del tempo che fu. Basi fatte di cultura classica, di attività agonistica, di dura gavetta. Di polpastrelli martoriati da anni di lapis e biro, di unghie consunte dal battere sui tasti di consunte Olivetti. Di ore ed ore passate al freddo e nella nebbia di certe pianure del nord o al caldo torrido di polverosi campetti del profondo sud, a seguire il rotolare di sdruciti palloni nel convulso ansimare di giovanotti di belle speranze.

Anni d’oro nei quali il calcio nasceva e diventava grande. Nei quali non la cronaca si scriveva ma la storia.

Era un’Italia più vera, più povera, meno cialtrona. Non dovevamo integrarci con nessuno né integrare nessuno. Le passioni ci muovevano ma badavamo alla sostanza. Certo, anche alla forma tenevamo. Ma nel senso pudico dell’apparire composti, puliti, pettinati.

La carta stampata e la TV non avevano ancora abdicato dal ruolo di educatori, di diffusori di uno stile, di una cultura, di una alfabetizzazione di massa ancora in essere, alle quali la gente ancora aveva l’umiltà si sottoporsi di buon grado.

I giornalisti sportivi erano osteggiati dai loro colleghi. Oggi il rapporto è quasi capovolto ma una volta questi erano guardati con una sorta di malcelato disprezzo nel loro stesso ambiente. Forse fu questa la molla che ne spinse molti oltre la soglia della mediocrità o della normalità. per assurgere alle vette che oggi, chi ne serba la memoria, ancora gli riconosce.

Poi, qualcuno decise che il calcio dovesse piantarla di essere uno sport. Lo spettacolo, ecco il nuovo “El Dorado”, la terra promessa, il suolo vergine dove espandersi. Fenomeno di massa quindi di consumo; di guadagno quindi di speculazione; di facili appetiti, di spregiudicatezza.

A che serve più la cultura? La conoscenza della materia? Serve ancora saper scrivere quando quattro quinti della pagina saranno coperti da foto e titoli a caratteri cubitali? Serve essere obbiettivi e non di parte se il prodotto è indirizzato a chi vuol sentire solo una campana?

E poi: stiamo ancora a perdere tempo con la carta? C’è la TV! Quale miglior terreno di coltura per lo spettacolo?

Riflettori, truccatrici, copioni da recitare. Stuoli di autori che scrivono dialoghi che devi solo riportare cercando di sembrare disinvolto. Ostentazioni di abiti impeccabili, di cosce e tacchi a spillo, occhiali improbabili ed orologi di tendenza. Balletti tribali di contorno a lei…Sua Maestà La Moviola, la “Grande Madre” che sforna nuovi mostri e al tempo stesso se ne ciba.

Nessuno racconta più il calcio. Tanto lo si vede e stravede, basta pagare. Il gesto tecnico, l’espediente tattico…è ciarpame da emarginare quanto prima, un’inutile orpello da antiquari.

Molto meglio l’inquadratura sull’errore, sull’acconciatura, sul tatuaggio, sul labiale, sul triviale.

Fantocci lindi e pinti che commentano le bravate di altri fantocci lindi e pinti svelandone le miserie, i retroscena, le debolezze, le furbate, le meschinità.

Congiure, complotti, dispetti, battibecchi. Quasi mai l’avversario vince per merito, lo ha detto la moviola. E se gli si concede il merito della vittoria è perché conviene farlo, perché c’è da umiliare lo sconfitto di turno per ordini di scuderia, di editore, di format, di audience.

Ed in ogni caso, c’è sempre l’arbitro, il lasciapassare per ogni assoluzione. La breccia per evadere da qualsiasi errore, responsabilità, sconfitta.

L’ironia è cattiveria. L’informazione è pettegolezzo. La polemica è zizzania. Il commento è allusione, provocazione, derisione.

Ore di palinsesto passate a gettarsi secchiate di sterco, il più delle volte a senso unico; a sviscerare dettagli che mai occhio umano avrebbe potuto cogliere; a fare congetture su episodi durati un battito di ciglia.

Tanto nessuno si accorgerà mai che si tratta solo di un pretesto per riempire lo spazio tra uno spot e una telepromozione. Quale tra i cervelli anestetizzati si accorgerà mai che l’opinionista che dieci secondi prima pontificava su un fuorigioco millimetrico, adesso sta declamando le virtù di una crema dopobarba? L’abito è lo stesso, medesima l’acconciatura, il trucco, la voce suadente, lo sguardo ammiccante. Tutto è profumato, cosmetico, appiattito. Finto.

Perfino l’intervista del dopo-partita è una protesi di silicone. La partita è un morto ancora caldo, le fronti sono ancora imperlate di sudore: le sensazioni, le emozioni potrebbero approfittarne per schizzare fuori…invece…a subdole domande fanno seguito stereotipate risposte; a squallidi tormentoni seguono piccate repliche al mittente; ad insopportabili accenti dialettali fanno eco faziosità al vetriolo.

Tutti sono all’altezza, tutti sono pronti. Nessuno vuole soccombere. Ciascuno ha il suo “dossier” da tirare fuori. E l’intervistatore, che un tempo aveva l’obbligo di conoscere la materia e la storia, ora è a questi dossier che deve tenersi al passo. Sono questi i suoi testi, i classici sui quali formarsi.

Uno scempio. Ecco cos’è.

Questa è gente pagata-spesso lautamente-, per quello che fa. In un’epoca di crisi e disoccupazione dilagante è un aspetto da non sottovalutare. Pagata con i nostri soldi, coi soldi di tutti noi. Chi col canone, chi con i finanziamenti pubblici all’editoria, chi dai proventi della pubblicità. In ogni caso, come si vede, coi soldi di ciascuno di noi.

Se vado in libreria, spendo dei soldi per un libro che possa darmi qualcosa; se vado al cinema o a teatro, pago per assistere ad uno spettacolo che possa appassionarmi; se vado allo stadio è perché voglio partecipare emotivamente alle vicende della mia squadra del cuore.

A questa “casta” i soldi vanno in base ad un malinteso senso dell’informazione, della spettacolarizzazione di contorno all’evento calcistico. Senza censure (…non sia mai!), senza pudori, senza responsabilità.

Tanto è la società che è marcia, che non ha valori.

Ciao, Cannavò.

Salutami gli amici che tu sai…

Veleno61